В процессе разборки тумбочки наткнулась на папку с черновиками стихов моих школьных лет. Писала я их тогда на тетрадных листках, сложенных вчетверо, которые удобно помещались в карман фартука. У меня тогда оба кармана были этими бумажками набиты. Часто вдохновение накрывало прямо посреди урока. Перечитала. Поняла, что в тринадцать писала достаточно нефигово. И в пятнадцать. И в семнадцать. А сейчас мне под полтинник и я так уже не могу. Что со мной не так? Нифига же не повзрослела. Значит, дело не в этом. Ну, бывает.